Micul Cantemir gîndea: „Dacă i-aş
fi pus eu hrean în combustibil, îi încurcam precis socotelile. Îl ţineam aici,
Zorilă n-avea ce face, încurcam toate chestiile astea, le opream un pic în loc.
Puteau oare să-mi scadă nota la purtare? Puteau, sunt sigur! Şi chiar dacă n-ar
fi putut, pentru aşa ceva tot mi-ar fi scăzut-o. Dar merita să-ncerc".
Gîndindu-se în felul acesta, mai mult la ce ar fi trebuit să facă în loc de la
ce mai are de făcut, micul Cantemir pătrunse în grădină. Nu era o grădină prea
mare, era însă bogată în arbori şi mult bogată în flori cu viaţa abia începută
în pămîntul negru, şi era bogată în iarbă grasă, creşteau şi buruieni de leac
şi mătrăgună, iar pe o margine a ei se făcea un heleşteu rămas tocmai din
mările vechi. „Cum nu se potrivesc cele citite cu cele văzute!” cugetă micul
Cantemir, oprindu-se într-o mică alee cu buxus. Uite, cu totul altă părere îmi
făcusem despre Miezilă citind, era altă chestie..." Vine un gînd, pleacă
altul. Dar şirul lor se opri cînd, deodată, începu să plouă cu portocale şi
stafide.
—
Vezi,
în loc să plouă cu nuci, plouă cu portocale şi stafide. De unde şi pînă unde
nedreptatea asta? Am să reclam. N-ar trebui să-ţi spun, dar nu mă pot abţine.
Numai că nu plîngea. Băiatul
auzise în piaţă, unde ce ducea uneori cu mătuşile lui, că nucii bătrîni sunt
foarte sentimentali, trăiesc numai cu romanţe dulci şi apă, plîng pentru orice
fleac şi sunt gata să-ţi povestească zile în şir amărăciunile vieţii lor, îţi
arată liste nesfîrşite în care sunt trecute nucile seci şi nucile încuiate,
procentajul lor faţă de nucile bune, iar unii pretind chiar că produc şi nuci
care se potrivesc în perete, dar pentru asta trebuie să treacă multă apă pe gîrlă.
Înfricoşat de lunga scînceală pe care ar fi putut-o auzi, băiatul fugi de sub
nuc, preferind să fie portocalat
şi stafidat pînă la piele. Spre norocul lui însă,
ploaia încetă pe neaşteptate. El îşi umplu buzunarele cu stafide, alese cea
mai coaptă portocală, muşcă din miezul parfumat, răcoros. Se gîndi că scînceala
nucului seamănă foarte bine cu scînceala lui Atanasiu Rudolf, un coleg de
clasă, căruia întotdeauna i se părea că notele mari pe care le iau ceilalţi i se
cuvin numai lui.
Un om nespus de înalt, subţire şi
tremurător ca un fum de ţigară, cu capul ascuţit, nu prea bine îmbrăcat, avînd
însă aerul că nu-i pasă, încerca să se strecoare spre liliacul în muguri care
acoperea acel colţ de grădină unde asfinţeşte soarele. Micul Cantemir azvîrli coaja
de portocală şi, trecînd la stafide, strigă:
—
Hei,
cine eşti? Ce cauţi aici?
—
Nu
vezi? şuieră celălalt.
Făcu un semn cu capul spre mîna
lui stîngă, îndoită din cot. Pînă ajunse semnul de la cap la mînă trecu destul
timp. Glasul lui era leit glasului ţînţarului bolnav de inimă, pe patul de
moarte, citindu-şi alor săi
testamentul. Şi abia acum văzu micul Cantemir că omul ţinea în mîna stîngă o
tăviţă în mijlocul căreia ardea un capăt de lumînare. Flacăra pîlpîia.
—
Nu
vreau să văd, zise micul Cantemir. Şi aş putea s-o chem îndată pe ma'Magdalena;
să vezi tu ce înseamnă să calci pe straturi.
—
Păi
de ce nu vezi? se răţoi omul. Ar fi necesar să vezi! Caut ceartă cu lumînarea,
te avertizez. Ce te amesteci în treaba mea? Eşti mic şi obraznic! Ce fel de
pionier eşti tu dacă te agăţi de oamenii în vîrstă, ai? Ia vezi, că acum întorc
foaia!
—
Păi
bine, spuse micul Cantemir cu gura plină de stafide, de ce nu foloseşti o
lanternă? Poate găseşti mai repede.
—
Am
găsit, bîzîi anemic Caută-ceartă-cu-lumînarea, am şi găsit.
—
Atunci
stinge lumînarea!
—
N-am
găsit, n-am găsit, n-am... Ce ştii tu, te legi de oameni, am să te reclam la
directorul şcolii, la diriginte. Iţi baţi joc de oameni. Am scăpat ca prin
urechile acului, nu-i nici un ceas, era să mă facă praf şi tu vii să-mi spui mie...
—
Aha,
se dumeri băiatul, acum ştiu de ce eşti aşa de firav, ştiu de ce ai capul ascuţit. Ştiu. Fiindcă a trebuit să treci
prin urechea acului!
—
Cap
ascuţit? Eu?! Neobrăzatule! Unde vezi tu că am
cap ascuţit?
—
Ce-ar
fi să mai încerci o dată?
—
Am
să te reclam pentru lipsă de respect, am să te reclam...
Fu întrerupt de un sforăit
puternic, care se prefăcu în cele din urmă în vorbe ruginite la încheieturi.
- M-aţi trezit din somn cu cearta
voastră. Ia vedeţi-vă de treabă, afurisiţilor!
Micul Cantemir privi cu atenţie
în jurul său. În apropiere, pe un pat de foi de varză şi conopidă, acoperit cu
o pătură împletită din mătase de porumb şi viţă de vie, stătea întins un om.
Avea o barbă albastră pe care o ţinea cînd sub pătură, cînd deasupra păturii.
Barba semăna cu o măturică din cele cu care se scutură hainele. (A nu se
înţelege de aici că omul o folosea numai la asta; de obicei ea folosea ca barbă
propriu-zisă, mai ales atunci cînd era bine pieptănată.) Omul se foia sub
pătură, nu avea astîmpăr, degete cu unghii destul de murdare, dar bine tăiate,
trăgeau de marginea păturii, totul arăta că nu mai poate de frig. Oricît s-ar
fi zgribulit el sub pătură, picioare, cam pe jumătate, rămîneau afară. Erau
nişte picioare noduroase, înţesate cu păr albăstriu, labele susţinute de vine
răsucite împuşcau în toate părţile nişte degete numai bune pentru poşte.
- Ce face acolo?
se adresă băiatul unui pui de prun
din stînga lui. Ce face? Se înveleşte sau se dezveleşte?
Puiul
de prun rămase mut în lumina de noapte, un pom tînăr, subţire, cu mugurii
nedaţi încă în floare.
- Hei, strigă micul Cantemir,
n-auzi, sau o faci pe surdul ?
-
Degeaba strigi la el, se auzi aproape de tot, dar dintr-o direcţie imprecisă,
mă mir chiar că strigi la un prun.
Unde ai mai văzut prun să vorbească? Prunii nu vorbesc, fac prune.
Atenţia
micului Cantemir, chemată în grabă, veni înarmată pînă în dinţi. Ce se întîmplă
aici? Ceva nu merge în noaptea asta.
Nu-ţi dai seama ce, însă ceva nu merge! Un prun nu-i o poartă de
grădină, dar un cireş e o poartă de grădină? Şi un stîlp e un cireş? O sticlă
de lapte e o poartă? Şi atunci prunul?! Ba nu! Fiecare cu ale lui; numai
diferenţe peste tot. Şi totuşi, prunul ?
„Dar, îşi spuse băiatul, nu eu
trebuie să dezleg toate astea. Sunt prea mic şi am şi aşa o mulţime de griji.
Şi să spun drept: îmi place noaptea asta atît de mult, că n-am niciun chef
să-mi bat capul cu alte socoteli. Gata! Nu mă interesează!”
Cu toate acestea, întrebă :
—
Atunci
cine vorbeşte?
—
Eu
vorbesc!
Simţi în palmă un gîdilat uşor.
Şi descoperi o stafidă, lipită între degetul mijlociu şi arătător.
—
Tu?
—
Eu.
—
Mă
bucur. Ce mai e nou prin ţările calde?
—
Aşa
şi-aşa. Nu prea plouă, în schimb, e foarte cald.
—
Vrei
să spui că sunt foarte calde ?
—
Depinde...
— Desigur!
—
De
ce nu?
—
Baţi
apa-n piuă.
—
Poate
că da. Să te văd însă şi pe tine: să fii strugure viu şi pe urmă să te pună la
uscat, şi să te usuce, să te tot usuce pînă nu mai rămîne nimic din tine, să te
văd eu atunci dacă-ţi mai convine să alegi locul unde baţi apa. Nu-ţi mai
convine, o baţi unde apuci.
—
Tot
ce se poate. Eu cred însă că e mult mai comod să stai la uscat decît să
extragi o rădăcină cubică. Şi ţine seama: îţi vorbeşte un specialist în
extracţii.
—
Aş
vrea să-l văd şi eu pe specialistul ăsta, îl mănînc aşa cum mă aflu!
Amîndoi, Cantemir şi stafida, se
uitară în toate pătrţile, dar nu văzură niciun specialist.
Dinţii celui de sub pătură
clănţăneau.
—
N-am
mai văzut una ca asta, zise băiatul. De ce nu-şi ia o pătură pe măsura lui?
—
N-are
încotro. Nu poate. Toţi ăştia care se întind mai mult decît li-e pătura n-au
încotro şi se întind. Tu de ce mergi la şcoală?
In loc de răspuns, micul Cantemir
deschise gura şi în prăpastia ei aruncă stafida, apoi o aduse cu limba între
dinţi, o strivi ca pe o bomboană cu lapte. Dar era ca şi cum ai fi vrut să bei
limonadă cu paiul dintr-un pahar gol. Stafida e stafidă, n-ai ce-i face.
Băiatul o înghiţi.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu