LA
COMEMORAREA LUI PUŞKIN
Aş
vrea să remarc, cu un simţămînt de mîndrie, că în aceste zile casa noastră nu
se tîrăşte în coada evenimentelor.
Întîi
şi-ntîi, noi am cumpărat cu 6 ruble şi 50 de copeici un volum de opere alese de
Puşkin, pentru folosinţa tuturor. În al doilea rînd, în biroul administraţiei
a fost pus un bust de ghips al marelui poet, ceea ce, la rîndul său, trebuie
să amintească unor răi platnici că n-au achitat chiria.
Şi,
în sfîrşit, adunarea de faţă e ea însăşi grăitoare.
Desigur,
poate e puţin, dar administraţia noastră nu se aştepta să se facă atîta
tărăboi. Ne gîndeam că, precum se obişnuieşte, o să se scrie în presă; mă rog,
un poet genial, a trăit în epoca cruntă a ţarului Nicolae. Pe urmă se vor citi
diferite fragmente literare pe scenă sau se va cînta ceva din „Evgheni
Oneghin”.
Dar
ceea ce se petrece în zilele noastre, ca să fiu sincer, sileşte administraţia
să ia aminte şi să-şi revizuiască poziţia în domeniul literaturii beletristice,
pentru ca mai tîrziu să nu fim acuzaţi că subestimăm poezia şi aşa mai
departe.
Barem
bine că în privinţa poeţilor, ştiţi, casa noastră a fost, cum se zice, miluită
de Dumnezeu. Adevărat, avem un chiriaş pe nume Ţaplin, care scrie versuri, dar
pe lîngă asta el e contabil şi pe deasupra e un individ aşa de obraznic, că
nici nu ştiu cum să vorbesc despre el la comemorarea lui Puşkin. Alaltăieri,
bunăoară, vine la administraţie cu tot felul de ameninţări şi aşa mai departe.
Eu, zice, te bag în mormînt, lunganule, dacă pînă la comemorarea lui Puşkin
nu-mi repari soba. Scoa-te fum, zice, şi din pricina asta eu nu pot să scriu
versuri. I-am zis: „Cu toată consideraţia pe care o am faţă de poeţi, pentru
moment nu pot să-ţi repar soba, întrucît de cîteva zile sobarul nostru o ţine
într-un chef”. A sărit la mine, zău; să mă ia la bătaie, nu alta!
Noroc,
barem, că efectivul nostru de locatari nu cuprinde cadre din astea
scriitoriceşti, că s-ar lega şi ele, vezi bine, de sobă, ca Ţaplin ăsta.
Mare
lucru să scrie versuri! S-avem iertare, dar în cazul ăsta şi băiatul meu,
Koliunka, în vîrstă de şapte ani, ar putea avea pretenţii faţă de
administraţie, pentru că şi el scrie. Are şi el poezii bunicele:
Noi,
copiii mici şi mari, iubim valea, iubim dealul,
Însă
nu-i iubim pe cei care nu fac cincinalul.
Puştiul
are şapte ani, dar ce bine scrie! Asta nu înseamnă însă că vreau să-l compar cu
Puşkin. Una e Puşkin şi alta e un oarecare Ţaplin, pe care-l bate soba la cap. Nemernicul! Şi cînd
te gîndeşti că m-a luat la goană taman bine cînd venea şi nevastă-mea! „Am să
te bag cu capul în sobă!” zice. Ce-i asta?! Noi îl comemorăm pe Puşkin, şi el
mă enervează în halul ăsta...
Puşkin
scrie aşa fel, încît fiecare rînd al lui e culmea perfecţiunii. Să fi avut noi
un locatar aşa de genial, i-am fi reparat soba încă din toamnă. Dar lui Ţaplin
uite că refuz să i-o repar.
Au
trecut o sută de ani, şi versurile lui Puşkin te uimesc. Dar, să avem iertare,
ce-o să însemne Ţaplin peste o sută de ani? Auzi, obraznicul!... Sau dacă, bunăoară,
ar fi trăit Ţaplin ăsta acum o sută de ani. Îmi închipui ce-ar fi fost de capul
lui şi în ce hal ar fi ajuns pînă-n zilele noastre!
Ca
să fiu sincer, eu, în locul lui Dantes, l-aş fi ciuruit cu gloanţe pe Ţaplin
ăsta. Martorul ar fi spus: „Tragi o singură dată în el”, dar eu aş fi slobozit
într-însul toate cinci gloanţele, pentru că nu pot suferi obrăznicăturile.
Poeţii
mari şi geniali mor înainte de vreme, pe cînd Ţaplin ăsta n-are nici pe dracu'.
O să vedeţi c-o să ne mai facă el multe zile fripte.
Totuşi,
eu aşa cred, o să trebuiască să-i reparăm soba, pentru ca peste o sută de ani
să nu fim învinuiţi că n-am înţeles poezia.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu