Prin fundul grădinii
curgea un iaz care purta două mori. Malurile erau îmbrăcate
în
frînghie
de sălcii, plopii bătrîni îşi
ridicau coarnele în
înălţime.
In zăduful verii, cînd aveam răgaz,
stăteam bucuros cu cartea pe o băncuţă
la umbră. Era loc ferit, deasupra apei se trăgea
şuvoi de aer răcoros,
şopoteau valurile, susura frunza fără
alinare a plopilor, prin tufărie umblau păsările
zăvoaielor. Cartea mi se cobora adeseori pe
genunchi, eram ademenit de cîte
o mică scenă
din viaţa palmei de lume din jurul meu. Într-unul din ceasurile
acestea plăcute, s-a desfăşurat
aproape lîngă
picioarele mele o tragedie. Aud frunzărind
pe jos şi mai aud şi
un chiţcăit
uşor. Un şoarece,
desigur, şi îl caut din ochi. L-am zărit
cînd
a dispărut sub pătura
de frunze uscate.
N-a trecut mult, s-au mişcat
frunzele şi s-a ivit. Avea în gură
o rîmă.
Acesta nu-i şoarece rozător,
ci un chiţcan (Sorex araneus); îl recunosc uşor,
mai întîi după nasul
prelungit ca o mică trompă,
dar şi după
haina mătăsoasă
roşcată-brună,
negricioasă, şi
după mustăţile
ţepoase, negre. Nici rudă
cu şoarecele nu-i: ţine
de neamul insectivorelor. N-am apucat să-l
privesc bine şi a şi
terminat cu rîma
groasă cît un creion, parcă
ar fi fost lihnit de foame. A stat doar o clipă,
mişcîndu-şi
tremurat botul ascuţit, şi
s-a repezit sărind comic deodată
cu toate patru picioarele. A mirosit de la mai bine de un pas mamornicul (Meloe
proscarabeus), negru şi pîntecos, care se trăgea
leneş peste frunze. Îndată
l-a sfîşiat şi
l-a mîncat,
fără
să-i pese de putoarea zemei din el. Nu s-a săturat;
a moşmonit şi
în
dreapta şi în stînga, a mai prins ceva — nu ştiu
ce —
a prins şi un păianjen
cu cruce pe spate. Un cărăbuş
galben (Rbizotrogus solstitialis) a avut nenorocul să
se lase din zbor în
terenul de vînătoare
al nesătulului: ţop-ţop,
a fost pe el şi l-a ronţăit
încît nici elitrele cele
tari n-au mai rămas din cărăbuş.
Într-adevăr,
au dreptate cărţile:
parcă e
cel mai nesătul dintre toate vieţuitoarele.
Se zice că într-o zi îi
trebuie să mănînce cît îi cîntăreşte
trupul, şi numai carne. Dacă
flămînzeşte
cîteva
ceasuri, moare de foame. Ce-ar fi dacă
lupul, rîsul
şi alte carnivore mari ar fi la fel ? Ar goli pămîntul sau li s-ar fi
stins de mult spiţa.
Iată-l
că se ridică,
popîndău,
în
picioarele dinapoi. A observat ceva deosebit, fiindcă
prea agitat îşi tremură
trompa mustăcioasă.
Hait! A sărit, aleargă,
saltă — fiară
răpitoare. Văd
şi eu ce l-a scos din fire. Dar sub nişte
buruieni a apărut alt chiţcan,
la fel ca ăsta, dar mai mic. „Voi asista la un duet de dragoste" — şi
am rămas nemişcat,
în
aşteptare. La o mică
distanţă s-au oprit amîndoi. Se cercetau, cred, mai mult cu nasurile
decît
cu ochii lor slabi. Deodată cel vechi a săltat,
a sărit şi
veneticul, dar amîndoi
alături şi
iarăşi s-au cumpănit
unul pe celălalt. „Fac cunoştinţă
viitorii soţi”, mi-am zis. Hop! Cel mai voinic a ţîşnit
de-a dreptul în
spatele celuilalt. „Ce-i
asta? Dragoste?!" Se muşcau, se tăvăleau
ghem, unul l-a prins de coadă pe celălalt,
chiţcăiau.
E bătaie în toată
legea! Şi încă
ce bătaie! Îndîrjită,
fioroasă, fără
cruţare... S-au desprins ca istoviţi.
Cel mai mic a încercat
să se îndepărteze;
îndată
a fost asupra lui potrivnicul şi l-a prins de după
cap. Ţîţîia nenorocitul, se rostogolea, dădea
să prindă
şi el — în zadar. S-a mai zgîrcit din picioarele
cafenii, a mai mişcat din coadă
—
a fost gata cu el.
„Blestemată
fiară" — m-am gîndit iarăşi.
Ce a avut el cu fratele lui să-l omoare? Cît ar fi ei de nesăturaţi,
rîme,
gîndaci
şi larve sînt din belşug
pentru toţi. Numai de plăcerea
de a omorî.
Şi iarăşi
m-am înşelat.
Învingătorul
s-a desprins, a păşit mărunt
în
jurul mortului, l-a mirosit din toate părţile,
apoi... a început
să-l mănînce. I-a spintecat burta
alburie, şi-a înfundat botul în măruntaie,
a tras, a scos, a înghiţit
hulpav. Apoi a început
să sfîşie
din carne. Îmi
venea să alung canibalul; I-am lăsat
să văd
pînă
la capăt ce face. Pînă
la urmă, în mai puţin
de un sfert de ceas, din victimă n-a mai rămas
decît
piele sfîşiată
şi oscioare. Iar acum „fiara", gîrbovită
în
şezut, îşi
curăţa botul şi
mustăţile, spălîndu-se şi
pieptănîndu-se cu labele din faţă.
Aici lîngă
picioarele mele.
Nu m-am putut răbda:
am dat cu piciorul spre chiţcan. S-a speriat, şi
repede ca o sfîrlează,
a sărit şi
a dispărut în buruieni.
Se zice că
atît
de sîngeros
şi crud e chiţcanul
şi atît de înnebunit de foamea care nu-i adoarme, încît mamei, după
ce îşi creşte
puii, nu îi
este ruşine sa se şi
ospăteze din ei.
Îndată ce a slăbit
şi s-a stins instinctul matern, copleşeşte
firea de fiară. Se mai zice că
chiţcanii sînt tare folositori, distrugînd sumedenie de cărăbuşi
şi alte gîngănii
dăunătoare.
Or fi ! Dar de cînd
am văzut ce am văzut,
nu am pentru ei o simpatie deosebită.
Ionel Pop - Instantanee din viata animalelor
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu